certifique-se de que o tempo

				não goza, em seu cabedal,

				o saber de um tempo argüido:

				seu irônico juízo 

				no que investiga retorna 

				e o que investiga é retorno 

				do que então se parodia





				do que então potencializa 

				um saber examinar-se 

				no outro que está do outro 

				sem imagem conferida 

				mas que pressupõe ao pôr 

				radicais inexistências 

				sob metódico senso 

				de crítica e de raciocínio





				para então comprometer 

				a base — seu fundamento —

				do círculo que vira dia 

				que se vive sem teoria





				o que lhe permite ser tempo 

				é não contar sua história 

				é não ter sequer história 

				é ser o avesso da história





				a própria falta — seu ser 

				de insuportável sentido —

				satura de perdas a vida 

				e a explode como história

			



				aí é preciso viver 

				de sobrevida aparente 

				nas sobras do apalavrado 

				reconduzido ao vazio





				e nesta sede excluída 

				do homem desprende-se o tempo 

				demolindo o quê de si 

				sobrevive em seus sistemas





				que permanecem percursos

				de quebras fendas rupturas





				são como um não-rio 

				os afluentes do tempo 

				(faz flutuar periódicas 

				minas de água parada)





				que cai por brutas clivagens 

				como evidências sem fala 

				ou conflui estimulando 

				econômicas miragens





				que precipitam o invisível 

				nas influências do visto 

				e trazem a forma adiante 

				das margens que nos espiam





				sem olhar antecipando

				múltiplos fluxos sem rio





											é de poesia que

										o tempo se alimenta 

										de sua força estratégica 

										sua premente ameaça





										pois quanto mais fortifica 

										com mais defesas desata 

										e obriga ao tempo o adiante 

										de formas desmoronadas

	



										obriga a viagem das horas 

										às suas fronteiras perdidas 

										a descobrir demasiados 

										possíveis de não rendição





										mal começada a jornada

										chegam arquitetos do não





				tem o passado uma fome 

				do retomo do que falta 

				fome de raiz-além

				desse longo ignorado





				e rumina arruinando

				a forma não digerida





				tem a fome de uma espera 

				por horizonte não vindo 

				se morde o passo do onde 

				se gera a fome do tempo





				enquanto rumina o presente

				escape por entre os dentes





										quando céu e terra se fizeram uno

										o grande tempo moldou todas as coisas

										de uma só vez





										aos homens transmitiu a técnica

										de não esperar





									nenhum posterior, absoluto ou relativo 

									se pressupôs:

									a consciência das clepisidras e das ampulhetas 

									desapareceu





										perderam-se as sucessões e os recortes

										irreversivelmente

			



										o grande tempo fundiu os homens

										na geografia do outro

											e já não houve marcas de propriedade

											e já não houve Estados





										quando céu e terra se fizeram uno

										o presente pôde ser lembrado





				os configurados do tempo 

				marinheiros e megáricos 

				na volta não viram a margem 

				fazer porto no outro lado





				fazer com poucos relógios 

				este contorno marinho 

				por lençóis curvos de água 

				canais de vida ou de linho





				(mil canais de travessia

				não chegam ao tempo visado 

				se o ângulo em que se projetam 

				não vaga em tua memória





				se não te apreendem no agora

				rasgos de incertos indícios)





										a paciência da tribo 

										faz que dorme 

										faz que sonhem seus conceitos vagos 

										com cristais





										quase nada extrai da falta

										de origem ou fim

				



										a paciência da tribo

										retira-se do tempo com malas e bagagens 

										e põe-se a salvo 

										como duração e morte

			



										quase nada deixa 

										de sua imprópria matéria 

										sem horizonte indagado





										a paciência da tribo não se acaba 

										talvez porque seu puro escape 

										dispense o eterno 

										como os cristais às datas





				no instante do bote 

				o tempo masca 

				não marcha

				como os cadetes do colégio militar





				a cobra-macha do tempo 

				não bate os calcanhares que não tem 

				nem se perfila ou bate continência





				a cobra-marcha do tempo apenas rumina 

				o seu azul pairado 

				sobre alas, sobre balas.





				no instante exato do bote

				a cobra do tempo fuma

				e o verde desfile dos passos para sempre

				passa





										como uma falta de ser 

										se imagina desejada 

										ou quanto a letra se quer 

										mais lida se mais apagada 

										a consciência propaga 

										sua força de abafada 

										que mal ultrapassa a falha 

										escandaliza o que falta





										e perturba porque gasta 

										a razão da ultrapassagem 

										ao propagar o querer 

										doutras forças sufocadas 

										que mais apagadas se avivam 

										como letras desejadas 

										de uma escrita em que falta 

										tua imagem recortada





										tua vida recordada

										Por um apagado de charge





				o único tempo é o tempo 

				que fora de si inexiste 

				como existe o que expulsa 

				de sua reserva incontente





				expulsa do homem o ganho 

				ou pior, contabiliza 

				sua fome de um ser tempo 

				de ter no tempo o seu prumo





				e este homem sem divisas 

				quer do tempo seu insumo 

				cobra incentivos e lucros 

				por vida a mais de consumo





				mas o tempo acerta o trato

				desconhecendo o rumo





										quem rói de ti os fantasmas 

										de que se cobre a razão 

										lendo o antes da memória 

										que escapa à imaginação





										que examina pela falta 

										as marcas da contradição 

										que ousa escritos vazios 

										sobre raspas predatórias

				



										quem desconcentra a razão 

										para firmá-la no instável 

										como solta resistência 

										que se faz tão maleável



										que nenhuma norma nova

										fixa a ferida da margem





				a tinta encarnada do teu 

				manuscrito sem história 

				se entranha na letra como 

				palavra arrancada à traça





				se entranha em calar dobrado 

				como história dos silêncios 

				que a letra arranca aos pedaços 

				desta carne de azurado





				a tinta dos manuscritos

				come a tua mão pesada

				com gratos garfos que vexam

				o menos papel do prato





				para abrir com suas chaves

				o trauma de novos achados





										escrevo palavras que calam 

										o meu objeto é o tempo 

										não fala





										mas guarda em si monumentos 

										que sem vestígios 

										abalam





										e o seu mudo testamento 

										fende infinito o fragmento 

										que age





										escrevo à margem do efeito 

										leitor da ávida ausência 

										que apaga

		



										e não consulto memórias 

										meu dicionário é o átimo 

										que indaga





				deixa se possível um oco 

				para que o tempo arrebente 

				tuas mordaças sem corpo 

				o teu silêncio de ovo





				teu fio sem interior 

				que tece os teus desenlaces 

				com mordidas ou amarras 

				famintas da tua nudez





				derrama o rigor do silêncio

				na veia oblíqua do novo





										os tempos geraram os tempos 

										que geram de si os tempos 

										que geram os tempos de novo 

										como uma trama bastarda





										os laços de parentesco 

										perdido no que se ligam 

										tecem o mito e a fenda

			



										saber de que é feito o tempo 

										desses tempos sem história 

										é ter por familiares 

										homônimos desconhecidos





										que no entanto evoluem 

										no seu poder de expurgar 

										incógnitas biografias





				nos interiores das bibliotecas 

				o teu vizinho vive os anos vinte 

				um de meia-idade atrás de ti 

				parte uma galáxia





				nos interiores da rua 

				cada palavra circula 

				com reais multiplicados





				pelos becos mais dispersos 

				das páginas encadernadas 

				os interiores do homem 

				iluminam as passagens





										o que eu digo não quero 

										dizer como ele se diz 

										porque se faz no que faço 

										para não fazer-se a mim

			



										e cada palavra se choca 

										com o que impõe seu dizer 

										e cada palavra se corta 

										por outras pontuações

			



										o que eu não digo se fala 

										torcendo sons e silêncios 

										cavando-se onde não há 

										mais que prática discente





										e em seu próprio discurso 

										de tempos pouco assertivos 

										nada assegura ou aponta 

										a voz que se pronuncia





										porque esta voz dispersa

										só pressente, mal envia





				o antiquário escreve

				à margem

					dos manuscriptos

					do xerox

					do software

					do fax

				o antiquário constrói

				a margem do presente arcaico

				nos meios





				margem que se desloca do olho

				e trafega

				sob os traços cotejados





				o antiquário cria passados 

				de crônicas por escrever: 

				tempos de re-produção 

				compondo a ordem do avesso





										por artes a poesia 

										recorta o sem-fundo da fala 

										e desenha em negativo 

										as massas do impercebido





										cria o desenho nas falhas 

										da palavra retalhada 

										e faz divagar entre as formas 

										o que escapa à razão

					



										o que lhe permite se abrir 

										sempre que um fim se imagina 

										e mais se faz desdobrar-se 

										desdobrando suas divisas





										estas fronteiras que o homem

										mais pressente que imagina





				neste momento mais 

				o tempo se nega ao discurso 

				e por mais que o mapeie 

				não tem verdadeiro tamanho





				então é preciso faze-lo 

				relativo e problemático 

				como um conceito que pensa 

				a história escapada





				então é preciso vivê-lo 

				como diferença e fado 

				e mais preciso explorá-lo 

				alargando os seus cavados





				este prático sondar 

				impede a topografia 

				mas concreta de paisagem 

				que se alarga além do olho





				com cores que passarão

				a fazer parte da fala





										todo o tempo 

										que conceder refúgio 

										a dado estrangeiro 

										no preciso objetivo 

										de ocultá-lo à história 

										será por ela acusado 

										de crime de leso-oficio 

										e portanto 

										renegado





										(como poesia)