Sobre a mesa o relógio 

						anuncia meu tempo 

						que se desfaz em crivo 

						de aflito pensamento.  

						De que jardins me evado 

						de que amores provenho 

						de que enredo impreciso 

						se armara o que estou sendo 

						entre meus dicionários 

						fragmentos de retratos 

						os rútilos canários 

						enfunadas cortinas.

						Os amigos inquietos 

						o silêncio a aumentar 

						concêntrico, severo 

						em torno das conversas 

						além da ausência, 

						além dos constantes afetos.  

						Resíduos de passeios 

						em paisagens alheias 

						empinham-se em gavetas —

						cartas de amor nos seus 

						macios envelopes 

						risadas e conchinhas 

						a voz que fala sempre 

						no fundo da sonata 

						diletantes poemas 

						todos concordemente 

						citando o Coração 

						ladeado de flores 

						zéfiros sorridentes 

						(e os sabia chorosos).  

						As gavetas estufam 

						o que nelas se havia 

						adquire vida própria 

						um sitiado encanto 

						e explusa da memória 

						de que participava 

						com escassa competência 

						eu, que leve o lembrava.  

						O conteúdo humano 

						desse ditoso espólio 

						palpita, e entretanto 

						— semicerrados olhos 

						agitar de cambraia —

						invencível o sono

						se engolfa na dolência.

						Sono maior que o escuro 

						a corromper a luz 

						diuturna nostalgia 

						de um sonho, não sei mais 

						ao certo o que seria.  

						Coágulo sombrio 

						adensando-se em zona 

						fechada, onde me perco 

						neste mês-de-maria 

						pensando o que seria 

						de mim, no dissolvido 

						rumor que me povoa 

						sem conduzir à fala 

						da sempre poesia 

						sem revelar o muito 

						de amar que pretendia 

						antes de antes, não sei 

						ao certo o que seria.  

						Mas bem que perfazia 

						um circuito profundo 

						onde a primeira imagem 

						(início e ata finda) 

						que ainda se reflete 

						é a da jovem correndo 

						pela campina, soltos 

						cabelos, e as glicínias 

						a descer pelos ombros 

						prendendo-se na boca 

						primavera garrida 

						pelo azul florentino.

						Na mão direita tinha 

						uma roseira viva 

						juritis entoavam 

						campestres ladainhas 

						e pela transparência 

						de sua carnação 

						via-se-lhe o coração 

						com um só nome gravado 

						a rubro, fulcro infenso.  

						Corria na campina 

						fantástica, e ainda 

						posso lembrar que em fuga 

						amava sempre, e ria.