Quem sou eu? que importa quem?

Sou um trovador proscrito,

Que trago na fronte escrito

Esta palavra — Ninguém! —

A. E. Zalvar — Dores e Flores.



					Amo o pobre, deixo o rico,

					Vivo como o Tico-tico;

					Não me envolvo em torvelinho,

					Vivo só no meu cantinho:

					Da grandeza sempre longe,

					Como vive o pobre monge.

					Tenho mui poucos amigos,

					Porém bons, que são antigos,





					Fujo sempre à hipocrisia, 

					À sandice, à fidalguia;

					Das manadas de Barões?

					Anjo Bento, antes trovões.  

					Faço versos, não sou vate, 

					Digo muito disparate,

					Mas só rendo obediência 

					À virtude, à inteligência: 

					Eis aqui o Getulino

					Que no pletro anda mofino.  

					Sei que é louco e que é pateta 

					Quem se mete a ser poeta; 

					Que no século das luzes,

					Os birbantes mais lapuzes, 

					Compram negros e comendas, 

					Têm brasões, não — das Kalendas, 

					E, com tretas e com furtos 

					Vão subindo a passos curtos; 

					Fazem grossa pepineira,

					Só pela arte do Vieira, 

					E com jeito e proteções, 

					Galgam altas posições!  

					Mas eu sempre vigiando 

					Nessa súcia vou malhando 

					De tratantes, bem ou mal 

					Com semblante festival.  

					Dou de rijo no pedante 

					De pílulas fabricante,

					Que blasona arte divina,

					Com sulfatos de quinina,

					Trabusanas, xaropadas,

					E mil outras patacoadas,

					Que, sem pinga de rubor,

					Diz a todos, que é DOUTOR!

					Não tolero o magistrado,

					Que do brio descuidado,

					Vende a lei, trai a justiça

					— Faz a todos injustiça —

					Com rigor deprime o pobre

					Presta abrigo ao rico, ao nobre,

					E só acha horrendo crime

					No mendigo, que deprime.

					- Neste dou com dupla força,

					Té que a manha perca ou torça.

					Fujo às léguas do lojista,

					Do beato e do sacrista 

					Crocodilos disfarçados,

					Que se fazem muito honrados,

					Mas que, tendo ocasião,

					São mais feroz que o Leão.  

					Fujo ao cego, lisonjeiro,

					Que, qual ramo de salgueiro,

					Maleável, sem firmeza,

					Vive à lei da natureza;

					Que, conforme sopra o vento,

					Dá mil voltas num momento.

					O que sou, e como penso,

					Aqui vai com todo o senso,

					Posto que já veja irados

					Muitos lorpas enfunados,

					Vomitando maldições,

					Contra as minhas reflexões.

					Eu bem sei que sou qual grilo

					De maçante e mau estilo;

					E que os homens poderosos

					Desta arenga receosos

					Hão de chamar-me — tarelo,

					Bode, negro, Mongibelo;

					Porém eu que não me abalo,

					Vou tangendo o meu badalo

					Com repique impertinente,

					Pondo a trote muita gente.

					Se negro sou, ou sou bode

					Pouco importa.  O que isto pode?

					Bodes há de toda a casta,

					Pois que a espécie é muito vasta.

					Há cinzentos, há rajados,

					Baios, pampas e malhados,

					Bodes negros, bodes brancos,

					E, sejamos todos francos,

					Uns plebeus, e outros nobres,

					Bodes ricos, bodes pobres,

					Bodes sábios, importantes,

					E também alguns tratantes

					Aqui, nesta boa terra

					Marram todos, tudo berra;

					Nobres Condes e Duquesas,

					Ricas Damas e Marquesas,

					Deputados, senadores,

					Gentis-homens, veadores;

					Belas Damas emproadas,

					De nobreza empatufadas;

					Repimpados principotes,

					Orgulhosos fidalgotes,

					Frades, Bispos, Cardeais,

					Fanfarrões imperiais,

					Gentes pobres, nobres gentes

					Em todos há meus parentes.

					Entre a brava militança

					Fulge e brilha alta bodança;

					Guardas, Cabos, Furriéis,

					Brigadeiros, Coronéis,

					Destemidos Marechais,

					Rutilantes Generais,

					Capitães-de-mar-e-guerra,

					— Tudo marra, tudo berra —

					Na suprema eternidade,

					Onde habita a Divindade,

					Bodes há santificados,

					Que por nós são adorados.

					Entre o coro dos Anjinhos

					Também há muitos bodinhos.

					O amante de Siringa

					Tinha pêlo e má catinga;

					O deus Midas, pelas contas,

					Na cabeça tinha pontas;

					Jove quando foi menino,

					Chupitou leite caprino;

					E, segundo o antigo mito,

					Também Fauno foi cabrito.

					Nos domínios de Plutão,

					Guarda um bode o Alcorão;

					Nos lundus e nas modinhas

					São cantadas as bodinhas:

					Pois se todos têm rabicho,

					Para que tanto capricho?

					Haja paz, haja alegria,

					Folgue e brinque a bodaria;

					Cesse pois a matinada,

					Porque tudo é bodarrada!