Qualquer palavra que eu te diga ou te silencie

							é tão sem sentido —

					para o meu poema que é só bruma

					voz muda esferográfica:

					e o que sobre é esse silêncio pesando sobre os corpos,

					esse chumbo,

					o exaurir do carbono,

					o vão dos corpos.





					Agora quero inventar um poema 

					com isso que em mim é aresta, 

					arpão, fratura exposta, 

					berro içado sobre setembro, 

					estilhaço, beijo esgarçado, 

					grifar minha mudez sem fundo 

					afundada de tantas palavras.

					Solto o poema como uma vertigem, 

					desse perigo não há fuga: 

					a nona sinfonia arrebenta num revés de crepúsculo.  

					Inverter o caos da tarde em melodia 

					ou aceitar o que um poema fabrica 

					de naufrágio?

					pela página?

					Num lapso: me escapam o salto e o grito irisado, 

					e daqui fotografo o abismo em cores kodak.  

					Palavras desabam numa catástrofe: 

					quero agora o vazio das margens, 

					a intransferível brecha,

					o vão da palavra impronunciável.  

					Em que poema jogar fora 

					as palavras onde sempre esbarro? 

					— Vida & Morte

					Deus & Sexo —

					Escrever é o que se arquiteta

					do deserto de uma falta,

					infância e cio,

					o turvo de alguém, 

					antro de uma boca.

					Mas o que escrevo é noite cava, 

					emparedamento, poço 

					e não cabe no estreito de nenhum poema. 

					É só por afronta e voracidade 

					que escrevo escavo: indefinidamente 

					até preencher com o poema 

					a branca ausência: impreenchível.