Não mais recuo:

					o que escrevo é escassez e fendas, 

					é contra esse modo reto e seguro de escrever 

					que escrevo

					— em desaprumo.

					Bebo o gosto travado desse poema 

					numa cobiça de ser dito:

					um laivo de sangue escorre de minha boca.





					O processo vital subsiste ainda na artéria, 

					a manhã poluída prossegue sua lenta engrenagem, 

					seu incêndio diário, sua assimetria 

					— apesar do azinhavre no garfo 

					do pêndulo,

					do cotidiano cigarro

					igual ao trabalho noturno da morte num corpo.





					Mas pra nomear o que respira secretamente

					por trás dessa vida de veias nervos assombros penhoras 

					e sofre desfiladeiros poços terrenos baldios, 

					a mais inexplicável vertigem 

					— nenhuma palavra é possível: 

					nenhum selo.