A que morreu às portas de Madrid, 

					Com uma praga na boca

					E a espingarda na mão,

					Teve a sorte que quis,

					Teve o fim que escolheu.

					Nunca, passiva e aterrada, ela rezou.

					E antes de flor, foi, como tantas, pomo.

					Ninguém a virgindade lhe roubou

					Depois dum saque — antes a deu

					A quem lha desejou,

					Na lama dum reduto,

					Sem náusea mas sem cio,

					Sob a manta comum,

					A pretexto do frio.

					Não quis na retaguarda aligeirar,

					Entre champanhe, aos generais senis,

					As horas de lazer.

					Não quis, ativa e boa, tricotar 

					Agasalhos pueris,

					No sossego dum lar.

					Não sonhou minorar,

					Num heroísmo branco,

					De bicho de hospital,

					A aflição dos aflitos.





					Uma noite, às portas de Madrid, 

					Com uma praga na boca 

					E a espingarda na mão, 

					À hora tal, atacou e morreu.





					Teve a sorte que quis.

					Teve o fim que escolheu.