Tout n'a manqué que quand tout avait 

										réussi. 

											 Napoleão em S. Helena (memorial).



				Eis aqui o lugar onde eclipsou-se

				O Meteoro fatal às régias frontes!

				E nessa hora em que a glória se obumbrava,

				Além o Sol em trevas se envolvia!

				Rubro estava o horizonte, e a terra rubra!

				Dous astros ao ocaso caminhavam;

				Tocado ao seu zenite haviam ambos;

				Ambos iguais no brilho; ambos na queda

				Tão grandes como em horas de triunfo!





				Waterloo! ... Waterloo! ... Lição sublime

				Este nome revela à Humanidade!

				Um Oceano de pó, de fogo, e fumo

				Aqui varreu o exército invencível,

				Como a explosão outrora do Vesúvio

				Até seus tetos inundou Pompéia.





				O pastor que apascenta seu rebanho;

				O corvo que sangüíneo pasto busca,

				Sobre o leão de granito esvoaçando;

				O eco da floresta, e o peregrino

				Que indagador visita estes lugares:

				Waterloo! ... Waterloo! ... dizendo, passam.





				Aqui morreram de Marengo os bravos!

				Entretanto esse Herói de mil batalhas,

				Que o destino dos Reis nas mãos continha;

				Esse Herói, que coa ponta de seu gládio

				No mapa das Nações traçava as raias,

				Entre seus Marechais, ordens ditava!

				O hálito inflamado de seu peito

				Sufocava as falanges inimigas,

				E a coragem nas suas acendia.





				Sim, aqui stava o Gênio das vitórias,

				Medindo o campo com seus olhos de águia!

				O infernal retintim do embate de armas,

				Os trovões dos canhões que ribombavam,





				O sibilo das balas que gemiam.

				O horror, a confusão, gritos, suspiros,

				Eram como uma orquestra a seus ouvidos!

				Nada o turbava! — Abóbadas de balas,

				Pelo inimigo aos centos disparadas,

				A seus pés se curvavam respeitosas,

				Quais submissos leões; e nem ousando

				Tocá-lo, ao seu ginete os pés lambiam.





				Oh! por que não venceu? — Fácil lhe fora!

				Foi destino, ou traição? — Águia sublime

				Que devassava o céu com vôo altivo

				Desde as margens do Sena até ao Nilo!

				Assombrando as Nações coas largas asas,

				Por que se nivelou aqui cos homens?





				Oh! por que não venceu? — O Anjo da glória

				O hino da vitória ouviu três vezes;

				E três vezes bradou: — É cedo ainda!

				A espada lhe gemia na bainha,

				E inquieto relinchava o audaz ginete,

				Que soía escutar o horror da guerra,

				E o fumo respirar de mil bombardas.

				Na pugna os esquadrões se encarniçavam;

				Roncavam pelos ares os pelouros;

				Mil vermelhos fuzis se emaranhavam;

				Encruzadas espadas, e as baionetas,

				E as lanças faiscavam retinindo,

				Ele só impassível como a rocha,

				Ou de ferro fundido estátua eqüestre,

				Que invisível poder mágico anima,

				Via seus batalhões cair feridos,

				Como muros de bronze, por cem raios;

				E no céu seu destino decifrava.





				Pela última vez coa espada em punho,

				Rutilante na pugna se arremessa;

				Seu braço é tempestade, a espada é raio!...

				Mas invencível mão lhe toca o peito!

				É a mão do Senhor! barreira ingente;

				Basta, guerreiro, Tua glória é minha;

				Tua força em mim stá.  Tens completado

				Tua augusta missão. — És homem; — pára.

				Eram poucos, é certo; mas que importa?





				Que importa que Grouchy, surdo às trombetas,

				Surdo aos trovões da guerra que bradavam:

				Grouchy, Grouchy, a nós, eia, ligeiro;

				O teu Imperador aqui te aguarda.

				Ah! não deixes teus bravos companheiros

				Contra a enchente lutar, que mal vencida

				Uma após outra em turbilhões se eleva,

				Como vagas do Oceano encapelado,

				Que furibundas se alçam, lutam, batem

				Contra o penedo, e como em pó recuam,

				E de novo no pleito se arremessam.





				Eram poucos, é certo; e contra os poucos

				Armadas as Nações aqui pugnavam!

				Mas esses poucos vencedores foram

				Em Iena, em Montmirail, em Austerlitz.

				Ante eles o Tabor, e os Alpes curvos

				Viram passar as águias vencedoras!

				E o Reno, e o Manzanar, e o Adige, e o Eufrates

				Embalde à sua marcha se opuseram.





				Eram os poucos que jamais vencidos

				Os dias seus contavam por batalhas,

				E de cãs se cobriram nos combates;

				O sol do Egito ardente assoberbaram,

				A peste em jafa, a sede nos desertos,

				A fome, e os gelos dos Moscóvios campos;

				Poucos que se não rendem; — mas que morrem!





				Oh! que para vencer bastantes eram!

				A terra em vão contra eles pleiteara,

				Se Deus, que os via, não dissesse: Basta.





				Dia fatal, de opróbrio aos vencedores!

				Vergonha eterna à geração que insulta

				O Leão que magnânimo se entrega.





				Ei-lo sentado em cima do rochedo,

				Ouvindo o eco fúnebre das ondas,

				Que murmuram seu cântico de morte:

				Braços cruzados sobre o largo peito,

				Qual náufrago escapado da tormenta,

				Que as vagas sobre o escolho rejeitaram;

				Ou qual marmórea estátua sobre um túmulo.

				Que grande idéia ocupa, e turbilhona

				Naquela alma tão grande como o mundo?





				Ele vê esses Reis, que levantara

				Da linha de seus bravos, o traírem.

				Ao longe mil pigmeus rivais divisa,

				Que mutilam sua obra gigantesca;

				Como do Macedônio outrora o Império

				Entre si repartiram vis escravos.

				Então um riso de ira, e de despeito

				Lhe salpica o semblante de piedade.





				O grito ainda inocente de seu filho

				Soa em seu coração, e de seus olhos

				A lágrima primeira se desliza.

				E de tantas coroas que ajuntara

				Para dotar seu filho, só lhe resta

				Esse Nome, que o mundo inteiro sabe!





				Ah! tudo ele perdeu! a esposa, o filho, 

				A pátria, o mundo, e seus fiéis soldados.  

				Mas firme era sua alma como o mármor, 

				Onde o raio batia, e recuava!





				Jamais, jamais mortal subiu tão alto!

				Ele foi o primeiro sobre a terra.

				Só, ele brilha sobranceiro a tudo,

				Como sobre a coluna de Vendôme

				Sua estátua de bronze ao céu se eleva.

				Acima dele Deus, — Deus tão-somente!





				Da Liberdade foi o mensageiro.

				Sua espada, cometa dos tiranos,

				Foi o sol, que guiou a Humanidade.

				Nós um bem lhe devemos, que gozamos;

				E a geração futura agradecida:

				NAPOLEÃO, dirá, cheia de assombro.