Com suas tintas me pintaram criança,

						da cor de seu céu,

						de suas árvores,

						da cor de seu ouro;

						malditos reis gananciosos,

						perceber não conseguem

						que o céu é anil para todos,

						as árvores não são de ninguém,

						e seu ouro brilha para poucos.



						Com suas tintas pintaram minha casa,

						muito antes de eu nascer

						num grande quarto sem janelas

						e de portas fechadas por vocês;

						conquistadores inconseqüentes,

						nossos heróis de outrora,

						negociando sofrimento por chão,

						seus tons insanos são separados agora

						pelo vermelho-sangue de meus irmãos.



						Com suas tintas pintam cabeças,

						preto e branco formam palavras,

						elos de correntes impressas

						em mentes desavisadas;

						deuses impuros ditando leis,

						triste realidade pintada por vocês,

						quero fazer o que estiver afim,

						afastem seus pincéis de mim.