Na noite calada e quieta como um grande segredo, 

				andando ao deus-dará nestas ruas desertas, 

				saio lá do fundo do meu sonho 

				e olho ao redor de mim.





				Cá fora há tudo o que não é do meu sonho: 

				o frio, e os altos prédios fechados, 

				e as ruas mortas como paisagem de cemitérios.





				E a claridade fugidia dos candeeiros cansados, 

				como pálpebras que se vão fechar.

				E o torpor saindo de todas as coisas

				e pairando no ar, como um desmaio iminente...





				Só eu ainda tenho passos para andar 

				e uma não sei que ternura 

				para todos que estão, para lá das paredes 

				adormecidos e descuidados

				à morte que espreita escondida no mistério da noite...





				Em que casa e andar estará dormindo 

				aquela de quem não sei o nome nem a vida, 

				mas descobri a cor dos cabelos e a melodia do corpo 

				quando nos cruzamos esta manhã?

				Nesse momento,

				ou fosse porque chovia sol sobre a algazarra de gestos 

				das gentes que iam e vinham e se falavam e continuavam 

				ou porque nos olhássemos de certa maneira que não saberei contar,

				mesmo de longe, dissemos com os olhos, um para o outro 

				— Hoje é um dia de glória!

				Mas tão estranho me pareceu 

				aquele milagre entre dois desconhecidos, 

				que nem voltei a cabeça para trás... 

				Agora este desânimo sem nome 

				de quem traiu um dia inteiro de vida 

				e teima ir pela noite dentro 

				à espera nem sabe de quê ...





				De tantas horas iguais estou farto!





				Mas ao fim e sempre a mesma esperança: 

				"um dia virá..."

				E eu que tenho a vida desarrumada 

				como se fosse um milionário bêbado, 

				ergo-me e saio para a rua deslumbrado 

				e ressuscitado, todos os dias, ao amanhecer.  

				E vai a coisa tão certa como uma religião, 

				quanto pressinto que me olham de todas as caras 

				como se espiassem um louco...

				Onde estão ouvidos que entendam as minhas falas?





				E a noite vem encontrar-me deserto e abandonado...

				Ah, um dia, quando a morte chegar,

				hei de erguer para ela os meus olhos molhados, 

				e hei de contar-lhe a indiferença do mundo 

				e a amargura dos altos sonhos desfeitos... 

				— assim como um menino fazendo queixas a sua mãe.