Limbo inclinado de coisas perdidas,
						algum mistério gozoso em mutação,
						crispado e semimorto.  
						Melhor assim. O sono não me serve
						o sono é um céu vazio
						despedaçando as asas da memória
						e suas aves de sonho fazem medo.
						A noite singra o silencio mais alto e mais calado
						sem naufrágios
						e um lento espanto se estende sob o tempo,
						um tempo oculto, inteiro e inconsútil
						sobre as migalhas do dia.
						A túnica do tempo e uma forma de paz 
						arrasta sobre nos sua paz de vento
						e embala os gatos de tudo que lhes falta,
						devolve a solidão a seus espelhos
						e cala aos poucos os ecos das imagens.
						Das mãos vazias as asas
						tocam de leve as águas da aventura.