Brota a broca da tua mão

					como a caneta da minha;

					você faz versos com diamante,

					eu me restauro com palavras...

					Tuas rimas são de ouro,

					a tristeza é o metal que liga meus motes !

					Tua métrica é tão funda

					quanto a profundidade da cárie;

					Minha cárie é este destino,

					que me fez poeta, antes de homem...

					Teus sonetos são esculturas protéticas,

					artísticamente lavradas e adaptadas;

					minha prótese mais separa do que une

					pois às vezes vergasta e fere...

					Por ironia,

					se é com a caneta que você ganha a vida,

					eu também com a caneta

					vivo arriscado a perder a minha...

					Que dirão os astros

					da união de um poeta com uma dentista ?