O poeta hoje não cantará heróis nem símbolos.





					À dor dos séculos os mortos despertaram.  

					Incendeiam-se mares, florestas e montanhas, 

					e marcha pela madrugada o exército dos sem rostos.





					O poeta hoje não cantará heróis nem símbolos.

					Traz no peito a angústia das máquinas.  

					Travam-lhe a garganta baionetas sem lua.





					Rompe nas suas mãos um sol feito de sangue 

					e os cavalos da fome puxam o carro da aurora.





					O poeta hoje não cantará nem símbolos.