Que ficou de teu mundo?

					Onde aqueles que te ajudaram a construí-lo?  

					Os muros tragaram balas e palavras 

					e a erva cresceu sobre os lábios dos mortos 

					que a noite ocultou.





					Sempre noite, sempre inverno, 

					flocos de neve caindo 

					na memória dos que marcaram 

					as estradas do tempo.





					Os mortos.

					Sangue, pólvora, cinza, pedra,

					e um século preso nos seus dentes.





					Vê a alvorada,

					a alvorada que vem,

					que ainda vem,

					que surgirá de lágrimas e de sonhos, 

					quando nos campos, 

					verdes campos,

					hoje cobertos de neve,

					as sementes brotarem e as árvores florescerem.





					quando todas as vozes, 

					rasgando túmulos e quebrando espelhos, 

					vibrarem nos subterrâneos do mundo.





					Vê quantos homens

					caminham pela madrugada.

					Eles esperam por ti.

					Esperam que os relógios sangrem

					à dor das horas.





					Que os rios contidos

					desemboquem pela boca dos mortos 

					despertados ao canto das aves 

					e dos clarins de fogo da alvorada.





					E o sol, 

					O sol que tu levaste nas mãos,

					será de todos.