Não quis nunca saber se aquele que eu amava

					era sincero ou não, se era nobre ou plebeu.

					Amava-o porque sim, e se não me adorava

					e sabia fingi-lo, que mais queria eu?



					Era a dita suprema de julgar-me querida,

					fazer-me pequenina junto a um peito forte

					que me cingisse a si, quase a tirar-me a vida

					e, se eu morresse assim, bendita fosse a morte.



					Nunca busquei sondar  o recanto das almas,

					onde o cachoar, almas tranquilas, calmas,

					o mesmo rumo levam e vão dar ao mar.

					

					Bendito ou falso, tem o beijo igual sabor,

					meu peito nunca amou em troca doutro amor.

					Unicamente amei… pelo prazer de amar!