Fruto tão maduro

					Que me apodreceu.

					Foi-se a colheita do futuro:

					Podeis aproveitar, aves do céu!





					Pomar de luto.

					Venha outro Outono p'ra me consolar;

					Outro fruto

					Que mate a minha fome e sede de cantar.





					E não mais espantalhos a suster

					A gula natural dos meus sentidos:

					Seja, enfim, livre p'ra morder,

					Ainda verde, o que nascer

					Destes ramos despidos!