Mãe, tu pegavas charroco 

					nas águas das ribeiras 

					a caminho da praia.

					Teus cabelos eram lembas-lembas, 

					agora distantes e saudosas, 

					mas teu rosto escuro 

					desce sobre mim.

					Teu rosto, liliácea

					irrompendo entre o cacau, 

					perfumando com a sua sombra 

					o instante em que te descubro 

					no fundo das bocas graves.  

					Tua mão cor-de-laranja 

					oscila no céu de zinco 

					e fixa a saudade

					com uns grandes olhos taciturnos.





					(No sonho do Pico as mangas percorrem a órbita lenta

					das orações dos ocãs e todas as feiticeiras desertam

					a caminho do mal, entre a doçura das palmas).





					Na varanda de marapião

					os veios da madeira guardam 

					a marca dos teus pés leves 

					e lentos e suaves e próximos.  

					E ambas nos lançamos 

					nas grandes flores de ébano 

					que crescem na água cálida 

					das vozes clarividentes.