Vivo contigo e tento te aprender, 

						me acostumar aos teus atrasos.  

						Outro dia chegaste madrugada.  

						Chovia gostoso, ouvia-se La Seguidiila, 

						de Carmen, e tu brilhavas nos acordes 

						e bailavas nos meus sentidos.  

						Se um dia eu não mais puder te ver 

						será como a "Primavera da China" 

						como a noite sem gosto, sem ar, 

						sem agasalho.

						Como os tanques sinistros

						de Tiananmen Square rangendo seus dentes de 

						aço.

						Aço retirado das minas por homens 

						que acreditaram na vida, no trabalho; 

						aço que deveria arar a terra 

						em forma de lagartas e enxadas 

						para a colheita do trigo 

						mas insiste em atropelar cérebros 

						humanos mundo a fora e numa praça 

						em Beijing.

						Se um dia eu não mais puder te ver 

						será noite de morcegos de metal 

						caçando meus olhos espavoridos 

						com seus incandescentes bicos-lasers; 

						bubônica noite de roedores obstinados 

						buscando com destrutiva lascívia 

						a humana carne.  Ah, os ratos...

						A Coca-Cola da China tem cor e sabor de sangue 

						jovem.

						E o sangue humano tem todos os sabores.  

						A batalha é contra o prazer.  O medo 

						banca a guerra.

						Mas quando tu voltares

						os canhões terão bocas imantadas 

						e dar-se-á o necessário incesto: 

						os petardos voltarão aos infaustos ventres 

						e explodirão as próprias ogivas.

						Haverá água e comida farta para todos 

						flores e perfumes e música bela 

						e sonoras gargalhadas pelos campos.  

						As pessoas se tocarão pela carícia 

						e desfrutarão da liberdade 

						como um dom natural.