Dói recolher, na concha e na alma, o alheio pranto 

				— orvalho a gotejar de outras raízes...

				Mas é tão doce a dor de o transformar num canto 

				Que console infelizes!...





				O destino da Lira é como o das estrelas,

				Belas e inúteis, aparentemente:

				Mas a força vital infinita que há nelas

				Faz brotar a semente.





				O destino da Lira é o destino das rosas, 

				morrendo mas deixando o aroma que erra, 

				Ou no ar ou no esplendor das mulheres formosas, 

				Como um bem feito à terra.