Eu, tão prepositiva, desfaleço,

						na contorção do que se me propõe:

						o mundo não se esquiva à inquisição,

						o medo não é bom amigo, o medo

						indica a minha forma de não ver

						a vã provocação.

						Que estreito este caminho, que murado!

						Tão pouco que eu ousasse e já seria

						talvez o passo necessário

						no sentido de ter ou de abster-me,

						mas sempre um passo, um movimento,

						a voz, um surdo grito, sussurrando

						o enleio que o amor conhece,

						entretecendo com a hera que cobre o corpo

						a matéria do meu espírito,

						o seu sigilo, a disputa, os meus dispersos sentidos.