Estivemos oito dias esperando 

					por um bergantim 

					de nossa companhia se perdera: como não veio 

					mandou o Capitão pôr uma cruz na ilha e nela 

					atada

					uma carta emburilhada em cera 

							e nela

					dizia ao Capitão do bergantim 

					o que fizesse vindo ali ter: 

					e emburilhada em cera e mel 

					fincada com punhal no coração 

					esta é uma carta, amor, é teu canto de morte —

					epitáfio

					da primavera:

					naquela madrugada

					do Hospital dos Espanhóis: 

					quando teus olhos foram se afundando 

					na doce caravela de teu corpo, 

					a herança

					de um quinhão de luz tocou aos meus e a camarinha 

					doou ao coração sua parte de ar 

					e no formal de partilha o silêncio 

					era só meu e o rumor 

					de uma voz — individido —

					sucedeu ao ouvido solitário: 

					o amante da amada morta tem um ouvido a mais 

					et video cherubim ac seraphim

					et audio:

					no rádio de Paquita o tango de ontem 

					é agora mais forte sobre a rua

					Benjamim Constant e no Largo da Glória, ó Paulo Flerrúng,

					as merencórias putas são mais tristes

					batem mais os relógios pela madrugada no sobrado

							de Alice

					e no bar do Soares se contemplam mais 

					as cadeiras espectantes: 

					partiu quem repartia 

					comigo o ar e a luz e o silêncio e o rumor 

					e de ar e de luz e de silêncio e vozes 

					resultou, amor, mais rico o teu cantor — e agora 

							resta

					percorrer teu inventário e nele 

					a doação de um anel, de uma estrela, 

					de um céu de agosto e a promessa 

					da resposta ao beijo na defunta boca — e quem 

					pudera cantar — que voz se modulara dentro 

							deste quarto quando 

					das maçãs do silêncio vive a morte 

					de teu rosto — na maçã 

					de teu rosto — pálida rosa entre as outras flores: 

					pois à pálida rosa submissa 

					a rosa de ferro do rosto de Albrecht Engels 

					flor cinérea dos olhos de Heinz Lorenz e outros 

					guerreiros alemães:

					celebravam a princesa morta 

					e Chagall e Edgar e os cárceres se abriram 

					requiem para a infanta morta

					Guido Corti e Edmondo di Robilant, dos condados 

							de Veneza:

					à pálida rosa respondia a flor 

					de mármore do rosto dos fidalgos de Itália 

					e Enrico Marchesini era florentino e chorava 

					e Amleto Albieri era vêneto — e chorava 

					e George Blass, o formoso velho, era do sul da

					Alemanha — e chorava

					e celebrava a lágrima o melhor azul de seus olhos 

						renanos

					e Meyer-Clason viera da Westphalia — e chorava 

					os sinos dobraram nas lpueiras e entre os poetas 

					— entre

					Marcos Konder e os outros — entre bons ladrões 

						bons assassinos tomados de doçura — e 

						a doçura

					pungira o duro olhar de Manoel Bento e o belo 

					inesquecido rosto de Frau Malik — viera de Bonn 

					am Rheín e chorava 

					erue, Domine, trenavam vozes

					Padre Frederico Prfllwitz — viera da Prússia e 

							chorava

					viera o Padre Fernando do Rio Comprido — e 

							chorava

					e Frei Meinulfo da Baviera e chorava

					e o Padre José — de Turim — e chorava

					e Monsenhor Felício Magaldi era napolitano e 

							chorava

					e o Padre Waldir era alagoano — e chorava

					e o grande rosto compassivo de Castro Pinto —

							chorava.

					

					

					Naquela tarde sobre o lgarapé das Almas no país 

							do Pará

					a velha Maria Cândida sentiu um nó nas entranhas 

					transfigurou-se de súbito à beira das águas e 

					clamou a Manuel e Lourdes e Antônio e 

					João e Zaida

							e aos vizinhos atônitos

					apontando a vitória-régia que se afundava nas

							águas ao terral de junho:

					— Magdalena está morrendo — é a flor 

					da morte no rosto da princesa" —

					e no rosto

					mongol do velho pai, da velha mãe 

					no igarapé dos olhos dourados 

					a pétala da morta desmaiava.

					

					

					Pois canto agora sua sombra:

					já rosa entre as mulheres — conhecido 

					foi seu corpo ao macho à borboleta ao óleo-santo 

					e à manjerona em flor: 

					entre formas

					de brisa e moldes de luar 

					é lida a sua forma — e sabe dela 

					a raiz da relva — e à volta 

					das hortelãs cheirosas

					Yugo Kusakabe — era japonês — e chorava 

					e lavrou-lhe a pedra da sepultura e por ali 

					sei o caminho do homem em sua mocidade.

					

					

					Sentado junto à Ponte Vecchio o poeta 

					examinava o mapa de Eleusis e ensinava aos pés 

					várzea, lezíria e vertentes do monte 

					e a lira de Tibulo a tiracolo 

					pastor da morte a morte o pastoreia 

					venho de onde para onde parto

					Madgalena

					da raça dos Mourões

					na adega do sepulcro amadurece 

					a ancoreta do vinho desejado —

					sou o axnante de bronze: da espada empunho os 

					copos

					e nos copos de seu vinho com a ponta da espada 

					mergulhe a macerar-se o coração 

					e da romã partida 

					regale-se na lágrima a semente 

					de amor e morte para sempre 

					esparzida em teu vôo

					E as amantes na alcova e os algozes no ergástulo e 

							o confessor na extrema-unção e o médico 

							na autópsia sobre o peito hão de 

							encontrar-me

					de teu pássaro e teu nome a tatuagem azul

					

					

									     .........................

					(e ainda cantarei de ti)

					                                .....................	

					

					

					E foi o funeral — esse — de Magdalena domadora

					de coração

					nas moradas altas do cemitério — testemunha

					Efraín — e uma palmeira

					cresceu de súbito de sua fina cintura — lembra

							Bárbara —

					e seu jeito guarda

					na boca desse frade alemão 

					nome de milagre —

					good night, sweet Princess, 

					amadures

					no chão da sepultura

					e da haste do florido corpo 

							nas auroras eternas 

					te encontrarei, formosa, e a mão 

					arredondada às curvas morenas 

					macia de madeixas a mão 

					demorarei no fruto de teu rosto 

					e à luz dos olhos 

					põe-te um vestido verde 

					por formosura 

					como a pera

					quando madura.