E bem que possuías.  Bem que de teu sopro 
batidas desprendiam-se e caíam: 
era o canto, era o aceno a aparição 
na sílaba caindo de teus lábios 
pétala à pétala apagando-se a flor 
pétala à pétala a tua boca o fruto
do enigma com seu rumo.
 
 

Restaria o perfume restaria
o ouvido tantas vezes ansioso
a espera alguma noite de um rumor qualquer 
que não sabemos bem:
 
 

da pedra agora lisa onde palavra 
e riso foi teu rosto apenas 
água e limo descem:
quem sabe que lembrança de teus olhos 
de tua lágrima?
 
 

Ora de fogo ora de água ora de ar 
brotava e transitava a palavra de Apolo 
e foi-se transformando tudo em cinza 
areia
soprada
e um sino às próprias badaladas gasto 
e as ondas de seu som desmaiando se esquecem 
do caminho da volta à cor primeira.
 
 

Ai! poder trazer-te nos aflitos olhos 
o aflito coração populoso 
da mudez dos perfumes e das sombras 
em busca de seu corpo e sua essência 
seu número e seu nome.
 
 

Ai tempos de Apolo tempos de púrpura 
ao ritmo de teus ombros e teus braços 
à regência
de teus lábios:
ai tempos de outrora tempos de púrpura 
hoje mortos contigo 
e do silêncio de teu corpo agora 
como erguer o sudário em que as auroras 
se amortalharam sobre a tua boca?
 
 

Eram de ti nas mãos de amantes e guerreiros 
hexágonos de luz 
dormirias no bosque, ó dos contos de fada,
para acordar um dia e a festa ser de novo?
 
 

O luar do mistério iluminava os cegos 
pudessem hoje o príncipe e o guerreiro 
ao fio de tua voz governar seus cavalos: 
pelas alamedas
nunca se perdiam teus aflitos.
 
 

Ai de nós, ó morta, a solidão de agora 
nos diz tudo de nós.  Sombras e espelhos 
dizem de nosso corpo e as mãos no espaço ajustam 
a resposta das formas já medidas 
e os abismos nos faltam os abismos 
de rosas e de lírios: 
tu, nome de aroma 
tu, mistério conosco.
 
 

Junto ao teu esquife debruçados 
morta — já nada te perguntaremos 
decifrada e fatal em teu sarcófago: 
sobre teu lábio agora as chaves são de cinza 
e do mistério morto o pulso 
nunca tomaremos: 
fora belo rasgar os vidros de amanhã 
ao sopro de diamante dos oráculos.
 
 

Que importa também fosse insondável abismo 
a tua voz?
 
 

Ao mistério o mistério respondera: 
já ouviste no vale o eco mensurar 
a trompa matinal dos caçadores: 
tal na rosa acontece o perfume 
e a rosa é sugerida.
 
 

És morta e de teu seio
o agouro das estrelas já não bole 
no coração por onde medram 
da garganta à boca os musgos 
e apascentam a pedra do silêncio.
 
 

Foi banida de nós a noite a mera noite 
e banidos o medo e a treva e o silêncio 
da noite em que falavas.
 
 
 

Entanto às vezes quantas vezes
uma saudade chega e um instante parece 
noite
eterna solidão de eterna noite 
e teu último poeta fere na pedra a boca 
súbito, lembrada de teu nome