Naquela tarde entre o cognac e o bourbon de New 

				Orleans conversávamos sobre Francisco 

				ancorado — doce e inquieto bergantim

					ancorado em seu bar de São Paulo e de repente 

				o ar de seus pulmões arrendondou as velas e nas nuvens 

				pelas nuvens aos olhos

				de Menelaus Gordon derelicto e Helena

				Finamore — enfim o amor — aportou em New Orleans 

				com suas velas pandas de brisas fervorosas — Francisco 

				Francisco Luís de Almeida Salles:





				Alexandre Mourão adornava o mar com seus clavinotes 

				ela com seus cabelos ao vento e seus seios dourados 

				sobre as águas verdes: 

				— Anne — je disais — Anne de Lille — e os marinheiros 

				à estrela perigosa de seus olhos 

				ensinavam a rota à nau de Helena 

				e o caminho do amor é o caminho da morte 

				e o caminho da morte é o caminho da vida 

				e o caminho da vida é teu caminho 

				pois, quem provou de tua boca e não morreu? 

				e eu

				provei de tua boca e vivo dela

				vivo da morte

				e Helena

				nutre de sua vida sua morte 

						e a vida 

				é a semente da morte — e a morte 

				é a flor da vida:

						foge

				Helena Finamore

					de New Orleans 

				rumo à constelação das rosas e ao riso matinal 

				de Anne de Lille e suas 

				tangerinas verdes —

					enquanto 

					pasta Menelaus a própria lágrima e a própria língua 

					e esta

				é a derelição de Menelaus Gordon 

					não poder a morte

				  pois não pode a vida 

				e Helena pode o mar 

				e pode Anne de Lille abrir a rosa 

				da boca lancinada à flecha de Eros 

				e Francisco Luís pode a perpétua partida 

				no perpétuo porto 

				pois assim te encontramos, Apolo, 

				acenando sempre e não partindo nunca 

				e não chegando nunca e em teu rastro 

				é a partitura de teu tom

				e ao tom de Apolo

				venho cantando e quanto canto — canto

				e começo a morrer

				— e desde longe

				venho cantando

				e desde longe 

				começando a morrer 

				e da incessante morte 

				vai crescendo o caule 

				da vida imarcessível — e aqui 

				a flor do anacoluto 

				promete às folhas verdes 

				a maçã de teu rosto: 

				guardo na boca o fruto 

					desse riso

				  e o sumo 

				dessa lágrima :

				— o adolescente

				mordeu teu nome um dia 

						e é dele 

				nestes lábios maduros 

				maduro o canto à tua clave 

				clave de lua e lambda e Léa

				e si lá sol fá mi ré dó

				redor

				dos arredores do crepúsculo 

				véspera de Vênus — e teu corpo irrompe 

				desde um monte de pétalas — pois assim 

				te quero — mera rosa —

				na véspera do amor 

				e és tu a noite

				e és tu a madrugada e o canto do galo e o meio-dia e 

				são a noite a madrugada o canto do galo e o meio-dia 

				e as vésperas o tempo de meu canto e minha duração: 

				por isso ensino às ondas 

				e às serras do país

				o tom de Apolo

				— e os vales ecoantes

				repetem para sempre a melodia e um dia 

				há de voltar a clave de teu nome

				à minha sepultura — e a flor 

				na flor de minha boca há de achar sua terra: 

				— sempreviva  — dirão os ventos da província 

				pois não morrem, Apolo, os que aprenderam 

				a lira,

				e a noite e a madrugada e as vésperas

				vão florescendo

				no eterno calendário onde sucedem

				as três cordas da lira de teu nome

					entre as moiras Léa

				entre as musas Léa

				  entre os anjos Léa 

				entre Anne de Lille e Helena Finamore 

				enfim o amor

				exala o testamento:

				e vivo herdei a morte

				e vou da morte

				herdar a vida.





				Pois conheci Menelaus Gordon e Paris Alexander

				e Francisco Luís e Alexandre Mourão

				e fui colhendo os inventários e os botins 

				uma palmeira em Delos 

				uma palavra em Delphos 

				e uma noite contigo

				— e estas

				foram minhas heranças, Apolo, 

				e uma viola serrana e dela guardo 

				a serenata e a serra 

				e dessa noite um beijo: 

				pois herdeiro de um beijo 

				beijo a flor

				cata casta cata

				Léa

				pende dos lábios

				teu espólio, Apolo,

				a sesmaria que me deste — suas eiras e jeiras 

				as ribeiras verdes sob o céu

				a cabra montês e os cavalos ruivos e as éguas ruivas:





				pois entre os cavalos ruivos e as éguas ruivas e as 

				ribeiras verdes

				passeio a peripécia da tristeza

				peri

				patética 

				e a cada passo invento a morte e sou 

				minha própria invenção 

				e inventei este deus e este país,

				ao inventar, Apolo, o rastro

				de teus pés no chão de Orfeu — o rastro

				de tua flecha pelo céu e o rastro

				de tua voz nos presságios da noite

				no bóreas entre as folhas

				na sonora fonte:

					e quando mais ninguém

				cantarei eu ainda os sagrados eólios 

				ao ouvido da ninfa 

				e à virilha da fêmea





				Pois bem que estremeces, amore mio, quando 

				canta o galo encarnado à madrugada 

				de tuas coxas:

				venho

				do sono

				— e uma vez

				montei de um salto a égua malhada 

				e despertei

				retinindo as esporas

				no barro da alpendrada reiúna:

				Helena se apeara da garupa 

				e os touros e os vaqueiros e os garrotes 

				dilatavam as narinas e urravam 

				e escarvavam o chão

				e as orquídeas

				abriam as vaginas lascivas 

				e os lábios abertos e as narinas tersas 

				esse cheiro de cio ao vento sertanejo 

				eras tu que chegavas





				pois sempre chegas quando chega o canto 

				pois sempre chegas quando chega o amor 

				pois sempre chegas quando chega Apolo

				Eleu

				theria.