Meia tinta de cor dos ocasos do Outono

					Sonho que uma ilusão sobre a vida nos tece

					E perfume sutil de uma folha de trevo,

					São, decerto, a feição deste livro que escrevo

					Neste ambiente de silêncio e sono

					Nesta indolência de quem convalesce.





					Meu livro é um jardim na doçura do Outono 

					E que a sombra amacia

					De carinho e de afago

					Da luz serena do final do dia;

					É um velho jardim dolente e triste

					Com um velho local de silêncio e de sono 

					Já sem luz de verão que o doire e tisne, 

					Mas onde ainda existe

					O orgulho de um Cisne

					E a água triste de um Lago.