Que coisas que ao coração vêm!

						Que suplício... Que caso de dor...

						Se fossemos só nós, de amor;

						Mas o mal que o corpo tem,

						por outrem é igual sentido!

						Se no peito escondido,

						Ou na alma sepultado,

						Há quem viva de amor contente;

						Mesmo que o amor  mate gente,

						Há quem se diga de amor curado!...



						E vós, grossa ameaça,

						Cá por dentro nos matais...

						Mas, se acaso amor só por nós passa,

						Ou de nós vos escapais,

						Lançais-nos em cruel tormento,

						Num labirinto o pensamento,

						Furioso desimaginado

						Que vos digo bem magoado,

						Se todos fossem iguais,

						Eu julgava-vos uma desgraça!...



						O fogo das flores

						São quimeras populares...



						(In  Árvores de Fogo, Cinza do Tempo)