O Céu finge que ri; depois, fecha a carranca: 

					irado, amarfanhando o punho — a renda branca, 

					disfarça num muxoxo um fuzilar de raio. 

					O Sol se inclina mais, olhando de soslaio, 

					e, ouvindo o rataplã dos bombos do infinito, 

					oculta-se, a fugir, qual um Astro proscrito.





					Na cúpula central da Sé da Eternidade 

					bimbalham carrilhões.  Desaba a tempestade.  

					Mil raios a silvar, cor de aço, coruscantes, 

					soprando um pleno espaço os cebês trovejantes, 

					parecem pentear as crinas encrespadas 

					dos negros esquadrões das nuvens rebeladas.





					Vêm elas a rugir.  Um furacão sacode-as; 

					matracam mil trovões, fantásticas rapsódias 

					por entre o fuzilar de estranhos azorragues: 

					são raios cor de prata ardendo em ziguezagues, 

					avisos de Tupã, mostrando Tudo ou Nada 

					a força sem matéria, à frente da lufada! ...





					Começa o crepitar de roucos alaridos, 

					metálicos, febris, soluços mal sustidos 

					uivando em derredor.  Um arrastar de pesos 

					no sótão da amplidão vem sacudir retesos 

					os nervos a fremir, que esperam pela chuva.  

					Debalde!  O Céu se opõe, arremessando a luva...