Mesmo que vós me toqueis, 

						ainda assim me não contento.  

						Mesmo que vós me leveis ...





						Estão muito longe os anéis

						que há nos cabelos ao vento ...





						Para nossos bailes de fumo 

						não há saletas reais.  

						Corpos de fio de prumo, 

						olhos de barcos sem rumo 

						e ouvidos nos temporais.





						Quando a casa dorme e sonha 

						é que os passos vem espreitar. 

						Da torre negra, as cegonhas,

						sobre a planície que sonha,

						deitam fantasmas ao mar.





						Minhas claras companhias!

						Ainda assim me não contento. 

						Há de haver praias vazias, 

						melancolias bravias 

						como aquelas que eu invento.





						Tudo que em mim é fracasso 

						já não tem raiz humana.  

						Nas pontas do mesmo laço 

						é que o aço nos irmana.





						Convosco em pó me desato 

						e a viagem não termina.  

						Parto de mim em retrato 

						no movimento sem ato 

						que o Destino me destina.