Os previdentes e os presidentes tomam de ponta

					Os inocentes que têm pressa de voar

					Os revoltados fazem de conta fazem de conta...

					Os revoltantes fazem as contas de somar.





					Embebo-me na solidão como uma esponja

					Por becos que me conduzem a hospitais.

					O medo é um tenente que faz a ronda

					E a ronda abre sepulcros fecha portais;





					Os edifícios são malefícios da conjura

					Municipal de um desalento e de uma Porta.

					Salvo a ranhura para sair o funeral

					Não há inquilinos nos edifícios vistos por fora





					Que é dos meninos com cataventos na aérea

					Arquitetura de gargalhadas em cornucópia?

					Almas bovinas acomodadas à matéria

					Pastam na erva entre as ruínas da memória,





					Homens por dentro abandalhados em unhas sujas

					Que desleixaram seu coração num bengaleiro;

					Mulheres corujas seriam gregas não fossem as negras

					Nódoas deixadas na sua carne pelo dinheiro;





					Jovens alheios à pulcritude do corpo em festa

					Passam por mim como alamedas de ciprestes

					E a flor de cinza da juventude é uma aresta

					Que me golpeia abrindo vácuos de flores silvestres





					E essa ansidedade de mim mesma me virgula

					Paula de pátria entressonhada. É um crisol.

					E, o fruto agreste da linfa ardente que em mim circula

					Sabe-me a sol.  Sabe-me a pássaro.  Pássaro ao sol.





					Entre mim e a cidade se ateia a perspectiva 

					De uma angústia florida em narinas frementes.  

					Apalpo-me estou viva e o tacto subjectiva-me 

					a galope num sonho com espuma nos dentes.





					E invoco-vos, irmãos, Capitães-Mores do Instinto!

					Que me acenais do mar com um lenço cor da aurora

					E com a tinta azulada desse aceno me pinto.

					O cais é a urgência.  O embarque é agora.