Poetas, meus irmãos, acompanhar meu grito!

					— Eu sou o sofrimento dos sem nome!

					— Eu sou a voz dos oprimidos!

					Não tanjo a lira mágica de Orfeu

					de quem as aves se acercavam para ouvi-lo

					e lhe vinham lamber os pés as próprias feras!





					As láureas, meus irmãos, olímpicas não busco 

					com que cingis de glórias os vossos sonhos! 

					— Cravaram-me a coroa dos crucificados!  

					Minha Castália — são as lágrimas do Povo; 

					Meu Parnaso — a Dor da minha Gente!





					Meu instrumento é poliforme e rude!...

					Não tem o aristocrático perfil das harpas nobres 

					nem as rutilações de sons das pedras raras. 

					— Ele é Clamor!

					Ruge nos seus trons

					o estrugir do Povo em Praça pública!





					Poetas, meus irmãos, acompanhar meu grito!

					Maldigo a resignação infame dos covardes!

					— Eu prego a rebeldia estóica dos heróis:

					— Meu Evangelho é a Liberdade!

					A Liberdade, meus irmãos, 

					tem a forma simbólica da Cruz 

					e a cor do sangue!

					— O sangue é o apanágio da Conquista!





					Poetas, meus irmãos, acompanhar meu grito!

					Jesus,

					se conquistou os céus com suas orações, 

					Ele, o Redentor,

					sobre a terra triunfou com o sangue do seu corpo!





					Sangue, flâmula bendita,

					e, no Calvário — FÉ — aberta em Cruz!

					Poetas, meus irmãos, acompanhar meu grito!