Morria o sol no ocaso e o olhar de minha amada

					qual rubro sol distante, a rutilar, morria...

					Gemia o seu soluço errando pela estrada

					e errando pela estrada eu, mísero, gemia!





					Perdia o sol tombando, a clara luz doirada

					e o vulto dela, ao longe, aos poucos, se perdia.

					Fugia o meu olhar no curso da jornada

					e o seu magoado olhar tristíssimo fugia...





					O sol tombou no poente em nuvens de oiro e arminha, 

					e Cleonice, chorando, à curva do meu caminho, 

					entre as sombras da noite, exânime tombou...





					Entanto, o mesmo sol que desmaiara outrora, 

					vem todas as manhãs ao despontar da aurora, 

					só ela, nunca mais, oh! nunca mais voltou!