Se eu vier de longe

						e vos pedir, meus mortos,

						a vosssa língua cerrada,

						o vosso pó em hóstia

						recebam-me

						como se eu fosse Inverno

						ou um cão húmido

						— que  trago comigo

						embalada nos braços

						esta pátria de estar só.



						              *



						Já nada invento. Povo na língua

						alguns sabores em que acreditei. Na

						metade da garganta esta palavra

						saudei. Vieram búzios e cravos da

						distante solidão em que viajava

						a dor que hoje espanta. Se dormia,

						a quem alugava o sono?  Vermelha,

						a pausa canta. Enesta simetria,



						esqueço a abelha mestra (que a

						escrava sofre seu dono para

						viva lutar). De resistir ela foi feita