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Paulo Bonfim
E o mar se faz
carne, e a carne é uma flor de mármore na lapela da cidade. Dentro
da paisagem onírica "O Sonho dos Cavalos Selvagens", de Álvaro
Pacheco. O galope glauco dos hipocampos, a face heráldica dos
licornes, o galope altivo dos vocábulos de raça. E entre o leito do
amor humano e a nostalgia do tempo em que os deuses penetravam a
dimensão dos heróis surge este cantar da imensa solidão:
E num grito que
vai dos blocos de concreto armado ao sangue de Knossos, o poeta
entrega à vida a nobreza de um epitáfio:
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