Belo é ver florir os galhos 

						das velhas árvores.

						E ver chegar as aves 

						que voltam do Sul.  

						Belo é o sangue rubro 

						dum lanho fresco, 

						e o riso que nasce 

						das nossas palavras.  

						Belo é o vir da manhã 

						sobre os telhados nus 

						das cidades brancas.  

						E mais belo ainda 

						que este sol visível 

						enflorando, amor, 

						teus longos cabelos 

						de guizos dourados: 

						mais belos que os ventos 

						cavalgando as nuvens 

						e dizendo-nos: vinde!,

						e que o meu gênio abrindo

						suas asas nos céus:





						Mais belo que o fluir 

						silente desta célula 

						fluindo nos cosmos: 

						Mais belo, amor, 

						que a tua própria beleza





						é este sol inviolável,

						rútilo, no fundo de nós.