Se para amar-te for mister martírios,

					Com que delírios saberei sofrer!

					Se de altas glórias for mister a palma,

					Talvez minha alma possa além colher.





					Quebrar cadeias, conquistar um nome,

					Que não consome o perpassar das eras;

					Arcar com a fúria de iracundos nortes,

					Sofrer mil mortes, sem morrer deveras;





					Nas próprias carnes apertar cilícios,

					Nos sacrifícios ter sereno o rosto;

					Pisar descalço sobre espinhos duros,

					Com pés seguros, com sinais de gosto;





					Longe da pátria, no país mais feio, 

					De tédio em meio, para amar-te, irei 

					Viver embora sob a zona ardente, 

					E ali contente por te amar serei!...





					E a ser amado, se é mister o incenso,

					Que sobe denso dos salões aos tetos;

					Serei altivo, mas não vou de rastos

					Com lábios castos mendigar afetos!





					E se me odeias, por não ir-me às salas

					Dizer-te as falas de mendaz paixão,

					E, aos olhos de outros, profanando extremos,

					Dizer-te: amemos, e apertar-te a mão;





					Me odeia, e muito, que eu não sou da farsa,

					Que o mal disfarça, que desfruta e ri!

					Me odeia, e sempre, que eu não desço ao nível

					Do pó terrível, que se arrasta aí!





					Dá-me o teu ódio, pois não quero — escuta —

					Beber cicuta, procurando mel.

					Dá-me o teu ódio, mas num grau subido, 

					Embora ungido de amargoso fel!





					Dá-me o teu ódio por fatal sentença, 

					A indiferença me será pior.

					Que um sentimento por mim sintas na alma, 

					Dá-me essa palma de um sofrer melhor!