É o silêncio, é o cigarro e a vela acesa.  

					Olha-me a estante em cada livro que olha.  

					E a luz nalgum volume sobre a mesa... 

					Mas o sangue da luz em cada folha.





					Não sei se é mesmo a minha mão que molha 

					A pena, ou mesmo o instinto que a tem presa.  

					Penso um presente, num passado.  E enfolha 

					A natureza tua natureza.

					Mas é um bulir das cousas... Comovido

					Pego da pena, iludo-me que traço

					A ilusão de um sentido e outro sentido.

					Tão longe vai!

					Tão longe se aveluda esse teu passo, 

					Asa que o ouvido anima...

					E a câmara muda.  E a sala muda, muda... 

					Àfonamente rufa.  A asa da rima

					Paira-me no ar.  Quedo-me como um Buda

					Novo, um fantasma ao som que se aproxima.

					Cresce-me a estante como quem sacuda

					Um pesadelo de papéis acima...

					.......................................................................

					E abro a janela. Ainda a lua esfia 

					últimas notas trêmulas... O dia 

					Tarde florescerá pela montanha.





					E ó minha amada, o sentimento é cego...

					Vês?  Colaboram na saudade a aranha,

					Patas de um gato e as asas de um morcego.