Deixai-os vir a mim, os que lidaram;

					Deixai-os vir a mim, os que padecem;

					E os que cheios de mágoa e tédio encaram

					As próprias obras vãs, de que escarnecem...



					Em mim, os Sofrimentos que não saram,

					Paixão, Dúvida e Mal, se desvanecem.

					As torrentes da Dor, que nunca param,

					Como num mar, em mim desaparecem. -



					Assim a Morte diz. Verbo velado,

					Silencioso intérprete sagrado

					Das cousas invisíveis, muda e fria,



					É, na sua mudez, mais retumbante

					Que o clamoroso mar; mais rutilante,

					Na sua noite, do que a luz do dia.