Ser moça e bela ser, por que é que lhe não basta?

				Porque tudo o que tem de fresco e virgem gasta

				E destrói?  Porque atrás de uma vaga esperança

				Fátua, aérea e fugaz, frenética se lança

				A voar, a voar?...

				Também a borboleta,

				Mal rompe a ninfa, o estojo abrindo, ávida e inquieta,

				As antenas agita, ensaia o vôo, adeja;

				O finíssimo pó das asas espaneja;

				Pouco habituada à luz, a luz logo a embriaga;

				Bóia do sol na morna e rutilante vaga;

				Em grandes doses bebe o azul; tonta, espairece

				No éter; voa em redor, vai e vem; sobe e desce;

				Torna a subir e torna a descer; e ora gira

				Contra as correntes do ar, ora, incauta, se atira

				Contra o tojo e os sarcais; nas puas lancinantes

				Em pedaços faz logo às asas cintilantes;

				Da tênue escama de ouro os resquícios mesquinhos

				Presos lhe vão ficando à ponta dos espinhos;

				Uma porção de si deixa por onde passa,

				E, enquanto há vida ainda, esvoaça, esvoaça,

				Como um leve papel solto à mercê do vento;

				Pousa aqui, voa além, até vir o momento

				Em que de todo, enfim, se rasga e dilacera.

				ó borboleta, pára! ó mocidade, espera!