Pesam as mãos. 
São conchas arredondadas,
dedos desajeitados,
chumbo, corpo que cai.

Insisto em ser útil.
No recorte sem areia,
na imagem riscada,
arrastada,
nos olhos que tentam ver.

Na contração da tarde,
na interrogação eterna,
tento acertar relógios
que trituram o tempo.

Tempo...
que me anoitece a fronte,
me intumesce o cérebro.