O Sol não nasce para os que amam,

					A Lua, negra, não os pode consolar,

					Uma a uma, apagam-se as estrelas,

					Até não ficar nada para os iluminar.





					Enterrados, numa sepultura sem nome,

					Para sempre aprisionados no seu caixão,

					Sentindo na língua o sabor dos vermes,

					Os sonhos agora pregos no seu coração.





					Espectros, vagueiam ainda sem destino,

					Para sempre movidos pela perpétua dor,

					Tentando libertar-se do que já perderam,

					Sabendo que não há vida depois do amor.





					"Morte..."

					Desejo morto, a causa do seu sinistro pranto,

					Direito negado aos seres do mais puro branco.





					"Morte..."

					Acariciando o silêncio, por um breve momento,

					Um suspiro arrancado à pálida noite pelo vento.