Um turbilhão de imagens

					Arasta consigo a consciência,

					Perdido em estranhas viagens

					Ao sabor da demência.





					Ao som de flautas partidas

					A sanidade desfaz-se em pó,

					Rodeada por estrelas caídas,

					A ordem do caos reina só.





					Amorfo, cego, Deus e idiota,

					No centro de toda a entropia,

					O Criador da matéria morta,

					O único inimigo da harmonia.





					Nos seus vómitos profundos,

					Envoltos em nevoeiro escuro,

					Universos, estrelas e mundos

					Giram em volta do Mal puro...

					Tão puro que atrai e arrasta a luz,

					Tão negro que a sufoca completamente,

					Onde nem mesmo a morte pode viver,

					Um pesadelo sonhando permanentemente.





					  "That last amorphous blight of nethermost confusion which

					blasphemes and bubbles at the centre of all infinity -- the

					boundless daemon sultan Azathoth, whose name no lips dare 

					speak aloud, and who gnaws hungrily in inconceivable, unlighted

					chambers beyond time amidst the muffled, maddening beating of 

					vile drums and the thin monotonous whine of accursed flutes."

					       - H.P. Lovecraft