Não quero mais amor
						Nem quero mais cantar minha terra
						Me perco nesse mundo
						Não quero mais o pau Brasil
						As rosas que eu colho
						Não são essas frementes na iluminação da manhã
						São, se as colho, as dum jardim contrário
						Nascido desses vossos
						Na leiteira ou no bar a tarde se reparte
						  em iogurtes, coalhadas, copos
						São quatro horas da tarde ou da manhã
						Em algum mês que não me vem à cabeça
						Tenho trinta e oito anos e uma angústia
						Amo a vida que é cheia de crianças,
						  de flores e mulheres...
						A vida. Esse direito de estar no mundo
						Ter dois pés e duas mãos, uma cara
						  e a fome de tudo... a esperança
						Esse direito de Kika e demais
						  que nenhum ato institucional
						  ou inconstitucional
						Pode cassar ou legar.
						Meus quantos amigos - gente presa
						Quantos cárceres escuros
						Onde a tarde fede a urina e terror
						Existem muitas famílias sem rumo
						Essa tarde nos subúrbios de ferro e gás
						Brinca irremida a infância da falada
						  classe operária
						Estou aqui!
						O espelho não guardará a marca deste rosto
						Se simplesmente saio do lugar
						Ou se morro... se me matam...
						Um dia eu parto
						Que importa pois?
						A luta comum me incendeia o sangue
						E bato no peito
						Como o coice de uma lembrança.