Eu canto o canto

						do meu desencanto. 





						Eu canto a lua

						de pele manchada,

						despudorada

						com astronautas

						de quarto em quarto

						e nua. 





						E canto o medo

						e as pequenas covardias

						que no dia a dia,

						em segredo,

						fazem as minhas heresias. 





						Canto o tempo esgotado,

						porque, na hora,

						o deserto é pranto.

						E o meu corpo chora

						sem o recado,

						que sublimará o meu canto.