Perdi-me dentro de mim 

						Porque eu era labirinto,

						E hoje, quando me sinto, 

						É com saudades de mim.





						Passei pela minha vida

						Um astro doido a sonhar.

						Na ânsia de ultrapassar,

						Nem dei pela minha vida...





						Para mim é sempre ontem, 

						Não tenho amanhã nem hoje: 

						O tempo que aos outros foge 

						Cai sobre mim feito ontem.





						(O Domingo de Paris

						Lembra-me o desaparecido

						Que sentia comovido

						Os Domingos de Paris:





						Porque um domingo é família, 

						É bem-estar, é singeleza, 

						E os que olham a beleza

						Não têm bem-estar nem família).





						O pobre moço das ânsias...

						Tu, sim, tu eras alguém!

						E foi por isso também

						Que te abismaste nas ânsias.





						A grande ave dourada

						Bateu asas para os céus,

						Mas fechou-as saciada

						Ao ver que ganhava os céus.





						Como se chora um amante,

						Assim me choro a mim mesmo:

						Eu fui amante inconstante

						Que se traiu a si mesmo.



						Não sinto o espaço que encerro

						Nem as linhas que projeto:

						Se me olho a um espelho, erro —

						Não me acho no que projeto.



						Regresso dentro de mim

						Mas nada me fala, nada!

						Tenho a alma amortalhada,

						Sequinha, dentro de mim.



						Não perdi a minha alma, 

						Fiquei com ela, perdida.  

						Assim eu choro, da vida, 

						A morte da minha alma.





						Saudosamente recordo

						Uma gentil companheira

						Que na minha vida inteira

						Eu nunca vi... Mas recordo





						A sua boca doirada

						E o seu corpo esmaecido,

						Em um hálito perdido

						Que vem na tarde doirada.





						(As minhas grandes saudades 

						São do que nunca enlacei.  

						Ai, como eu tenho saudades 

						Dos sonhos que não sonhei!...





						E sinto que a minha morte —

						Minha dispersão total —

						Existe lá longe, ao norte, 

						Numa grande capital.





						Vejo o meu último dia

						Pintado em rolos de fumo, 

						E todo azul-de-agonia

						Em sombra e além me sumo.





						Ternura feita saudade,

						Eu beijo as minhas mãos brancas...

						Sou amor e piedade

						Em face dessas mãos brancas...





						Tristes mãos longas e lindas

						Que eram feitas Pra se dar

						Ninguém mas quis apertar

						Tristes mãos longas e lindas





						Eu tenho pena de mim,

						Pobre menino ideal...

						Que me faltou afinal?

						Um elo?  UM rastro?... Ai de mim!,..





						Desceu-me na alma o crepúsculo;

						Eu fui alguém que passou.

						Serei, mas já não me sou;

						Não vivo, durmo o crepúsculo.



						Álcool dum sono outonal 

						Me penetrou vagamente 

						A difundir-me dormente 

						Em urna bruma outonal.





						Perdi a morte e a vida,

						E, louco, não enlouqueço... 

						A hora foge vivida,

						Eu sigo-a, mas permaneço,..



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						Castelos desmantelados, 

						Leões alados sem juba

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									Paris, maio, 1913