Minha mesa no Café, 

					Quero-lhe tanto...  A garrida

					Toda de pedra brunida

					Que linda e fresca é!





					Um sifão verde no meio

					E, ao seu lado, a fosforeira

					Diante ao meu copo cheio 

					Duma bebida ligeira.





					(Eu bani sempre os licores

					Que acho pouco ornamentais:

					Os xaropes têm cores

					Mais vivas e mais brutais.)





					Sobre ela posso escrever

					Os meu versos prateados,

					Com estranheza dos criados

					Que me olham sem perceber...





					Sobre ela descanso os braços

					Numa atitude alheada, 

					Buscando pelo ar os traços 

					Da minha vida passada.



					

					Ou acendendo cigarros,

					— Pois há um ano que fumo —

					Imaginário presumo

					Os meus enredos bizarros.





					(E se acaso em minha frente

					Uma linda mulher brilha,

					O fumo da cigarrilha 

					Vai beijá-la, claramente)





					Um novo freguês que entra

					É novo actor no tablado,

					Que o meu olhar fatigado

					Nele outro enredo concentra.





					É o carmim daquela boca

					Que ao fundo descubro, triste, 

					Na minha idéia persiste

					E nunca mais se desloca.





					Cinge tais futilidades

					A minha recordação,

					E destes vislumbres são

					As minhas maiores saudades...





					(Que história de Oiro tão bela

					Na minha vida abortou:

					Eu fui herói de novela

					Que autor nenhum empregou...)





					Nos cafés espero a vida

					Que nunca vem ter comigo:

					— Não me faz nenhum castigo,

					Que o tempo passa em corrida.





					Passar tempo é o meu fito,

					Ideal que só me resta:

					Pra mim não há melhor festa, 

					Nem mais nada acho bonito.





					— Cafés da minha preguiça,

					Sois hoje — que galardão! — 

					Todo o meu campo de acção

					E toda minha cobiça.