Aonde irei neste sem-fim perdido,

					Neste mar oco de certezas mortas? —

					Fingidas, afinal, todas as portas 

					Que no dique julguei ter construído...





					— Barcaças dos meus ímpetos tigrados,

					Que oceano vos dormiram de Segredo?

					Partiste-vos, transportes encantados,

					De embate, em alma ao roxo, a que rochedo?...





					Ó nau de festa, ó ruiva de aventura

					Onde, em Champanhe, a minha ânsia ia,

					Quebraste-vos também, ou porventura,

					Fundeaste a Oiro em portos de alquimia?...



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					Chegaram à baia os galeões

					Com as sete Princesas que morreram.

					Regatas de luar não se correram...

					As bandeiras velaram-se, orações...





					Detive-me na ponte, debruçado.

					Mas a ponte era falsa — e derradeira.

					Segui no cais.  O cais era abaulado,

					Cais fingido sem mar à sua beira...





					— Por sobre o que Eu não sou há grandes pontes

					Que um outro, só metade, quer passar

					Em miragens de falsos horizontes — 

					Um outro que eu não posso acorrentar...