8 - Chegam os primeiros convidados: a senhora negra, a jovem muito pálida, o velho padre e um negro, um negro muito forte

Estranho que o negro, em sendo forte, tremesse tanto. Ele trazia um facho, exatamente como se fosse uma estaca de madeira. (Contava o Capitão que quando precisavam iluminar alguma "mercadoria" no tal veleiro brigue, do tempo da escravidão, e, como não dispunham de lanternas nem de faróis, davam vários golpes na ponta de uma estaca de madeira, abrindo-a em dezenas de felpas, como se fosse um espanador, e lhe tocavam fogo, que seria um fogo duradouro a depender de ser uma madeira grossa e resistente). Pois o negro trazia um facho, aceso, que não sei como não se apagava, lá no alto da vara, o fogo, pra lá e pra cá, tremendo.

Os guardas cochichavam que ele seria um lutador de luta-livre; outros diziam que seria o tal Pajeú, o lugar-tenente do chefe da Guarda Católica, de um bando de fanáticos que os militares degolaram lá no sertão. Também admitiam que ele poderia ser o chefe de uma rebelião de escravos, um tal Zumbi. Em suma, cada um dava uma versão diferente à mesma pessoa, o tal negro tremedor. Todos, porém, eram unânimes em lhe justificar o facho.

Se ele for mesmo o lutador, espero que não vá esborrachar a cabeça do inimigo com aquela acha de lenha acesa. Prefiro que o tal facho venha a servir apenas para acender alguma fogueira de justa comemoração. Se for o Chefe dos Jagunços, a estaca também estará adequada porque dizem que era nas estacas das cercas e nos garranchos das árvores que eles espetavam os inimigos (vivos!) do Conselheiro. Se for o tal escravo rebelde, a acha de lenha também estará correta, porque eles faziam uma paliçada em volta do acampamento com estacas pontiagudas para espetar o branco invasor, mas tal paliçada de nada adiantou porque um certo Diogo os esmagou a todos, impiedosamente, inclusive ao chefe deles, o tal Zumbi.

Em qualquer caso, o negro estava a caráter com aquela estaca na mão. O tremor é que não tinha explicação num negro tão forte, porque, afinal, nem o padre, tão alquebrado, nem a senhora negra, nem a jovenzinha mostravam medo algum.

O padre sempre à frente no grupo dos quatro, e logo atrás a pequena multidão propriamente dita, e nela se destacavam, pela algazarra, três cegos e já falaremos deles.

Todos aguardaram, inclusive a senhora de cor, a jovenzinha, o negro da tocha, e o resto da multidão, que o padre, ele mesmo, abrisse completamente o portão de minha cela, e, depois dos cumprimentos a mim dirigidos, dissesse:

— Ufa!, chegamos! Como estou cansado. Louvado seja o Menino.

A minha atitude foi imediatamente ceder o único banquinho de minha cela ao cansaço daquele ancião. Por coincidência, o dito banquinho estava repleto de revistas velhas, à tarefa de recuperação das palavras cruzadas da Biblioteca. O padre tomou a iniciativa de dizer que naquele assento a única pessoa que haveria de se sentar seria aquela senhora, e lhe pronunciou o nome com muita emoção — Dona Rosa Parks! — para quem, segundo ele, aquele único assento sempre estivera reservado. E que ele, não obstante todo o cansaço, ficaria em pé, no máximo se permitindo recostar, por um instante — e fez questão de dizer: por um instante só! —, à parede.

— Senhor Bibliotecário Djalma, meus cumprimentos. Em nome do Menino, gostaríamos que o padre Kolbe abrisse esta reunião, afinal ele é o primeir...

Quem disse que a jovenzinha conseguiu terminar a frase? Os cegos, que, seguidos do restante do pessoal, já haviam adentrado à minha pequena e modesta cela, iniciaram, os cegos, a maior balbúrdia, certamente porque não estavam "vendo" a solenidade daquele momento. Nem o pobre padre conseguiu falar coisa alguma, de modo que a reunião iniciou-se assim mesmo. A jovenzinha continuou anotando tudo, sem reclamar.

Antes de falar dos cegos propriamente ditos, merece registrar a interferência de um senhor que se dizia engenheiro militar (e repórter enviado por um jornal) garantiu que ali estava para anotar toda a reunião, com especial destaque ao que o fanático e seu grupo de facínoras disserem. Olhou rapidamente para o negro da acha de lenha e foi logo comentando:

— O espécime deve ser um sertanejo, que do litoral não é. Um forte!

Dona Rosa Parks pediu-lhe, com cortesia, que ficasse quieto, porque o banquinho que servia de escrivaninha à jovenzinha das anotações não seria de maneira alguma cedido a ele. Garantiu entregar-lhe, no final da reunião, uma cópia das anotações da jovem; que ele poderia, depois, no conforto da cidade, acrescentar o que bem quisesse, mas não esquecesse de fazer referência à fonte.

A surpresa, de imediato, foi um dos cegos (era um cantador), tentando fazer um improviso com o "Canudos não se rendeu!". Gritaram lá de trás que aquilo já havia sido escrito por outro militar, um tal Macedo. O repórter militar pediu licença para se retirar, como de fato se retirou, prometendo que depois leria o diário da jovem.

Os cegos então tomaram conta. Um deles, de nome Jorge, um monge bibliotecário saído diretamente de um livro da Idade Média, de um mosteiro de estranhos assassinatos, passou a dizer, sob insistência grave, como se as palavras rígidas lhe saltassem diretamente das órbitas escurecidas:

— O Cristo nunca riu. O riso é uma encarnação do demônio. Só o demônio ri. O Cristo não ri! Jamais riu! 

Veremos que este assunto ainda vai render. E muito.

10 - Da estranha cantoria das pacas. Do deus mais terrível e do menino mais amado.

Outro cego e de igual nome, Jorge, indagava sobre a Biblioteca. Insistia em saber tudo da nossa Biblioteca, a média de leitores, o número de autores, quantos livros, essas coisas próprias de um Bibliotecário cuidadoso como sempre me esforcei para ser... — e meus temores se acenderam, quanta aflição, a nossa pobre Biblioteca iria mesmo cair nas mãos de um cego! Muito estranho também que esse novo Bibliotecário, em sendo cego, tenha perguntado com insistência se os vidros da estante de algumas obras raras eram espelhados.

Espelhados?, para que os espelhos? Então ele não seria um cego verdadeiro?! Espelho?! O novo Bibliotecário queria implantar um sistema de labirintos para guardar os livros de alquimia, que são muito poucos.

— O livro da fundação tem que ficar na parte mais inacessível do labirinto. Como também, muito bem guardado será o livro que contém parte das decifrações da letra E — disse o escritor cego.

Cego? Ah, meu Deus, adeus Biblioteca, agora nas mãos desses loucos!

— Viemos comemorar o Menino. Isto é sério! O Capitão jaz neste catre como um morto, e vocês todos neste pagode! — e apontou para o Capitão, que parecia acordar.

— Qual o mais terrível Coronel? 

Quando, repentino, chegou um detento que participara do massacre do veleiro do Naval, coisa da mesma época da sinistra data não comemorada no fatídico sesquicentenário.

— Pronto, Bibliotecário Djalma, estamos salvos, a Biblioteca, senhor Bibliotecário, a Biblioteca! Acorda, Capitão, a Biblioteca! Eu achei, eu achei! Veja, Bibliotecário Djalma, vejam todos, vejam, eu achei! Eu achei! A Biblioteca! Eu achei!

— O que achaste, meu filho? — indagou-lhe um ancião que até ali estava calado, um camisolão azul, um cajado imenso, uma barba imunda, todo desgrenhado, mas uma voz rija, um olhar inquebrantável.

— Imundo, meu filho, e isto não tem a menor importância! Que o jornal da fundação da Biblioteca seja imundo, não importa! Daqui lhe vejo as sujeiras e lhe sinto a fedentina, mas isto não tem a mínima importância, porque também imundo era o papel em que o carrasco um dia marcou com tinta imunda os dez dedos desta senhora! — e apontou para Dona Rosa Parks. Também imundo o estábulo, onde a manjedoura... Porque igualmente imundo o chão dos abutres, onde o negrinho... Ah, meu filho, nem dá para descrever como era imundo o carrapichal, onde o casal de fiéis apodrecia... O molequinho alimentado sob as mãos dEle... Pelo bico das feras dos céus... Amém!

— Louvado seja!

E todos, ali, nos ajoelhamos e, contritos, rezamos ao Menino.