Não creias, gentil Márcia, na pintura

					Com que malignos Gênios figuraram

					O veloz Tempo, quando a mão lhe armara

					De cruenta, implacável foice dura.





					Inimigo fatal da formosura,

					Com fantásticas cores o pintaram;

					E nem ser ele, ao menos, acenaram

					Quem desenvolve as graças da figura.





					Qual cerrado botão de fresca rosa,

					Que o ligeiro volver de um novo dia

					Abre, e transforma em flor a mais mimosa:





					Tal, a infantil beleza, inerte e fria,

					De ano em ano se torna mais formosa,

					E novo brilho, novas graças cria.