Não mais o álcool,

						não mais o fumo,

						de azulado rumo, nem o café.

						Resta-me a fé

						num áureo aprumo.  

						Não me consumo.  

						Sei como é.





						Os nervos cansam

						e vão partir-se.  

						A voz de Circe 

						ouço-a ainda... 

						E, mais mais linda, 

						ainda me chama 

						e, embora lama, 

						quero-lhe ainda.





						Mas quero quietos

						os meus sentidos,

						comprometidos

						em ascensões.

						As sensações

						hei de chamá-las,

						purificá-las

						com comunhões.





						Resto sedento, 

						desalentado... 

						Quem a meu lado 

						no funeral?

						Negro portal

						hei de quebrá-lo.  

						Cantar o galo 

						sobre o covalo.





						(As mãos daquela

						que se dizia

						tão minha amiga

						já se sumiram

						Vagas sorriram

						outras derrotas

						Ignotas rotas

						as poluíram





						E as tardes brancas 

						hei de esposá-las.  

						Não quero galas

						na minha boda.  

						Bailem em roda 

						só as crianças 

						ingênuas danças 

						à sua moda.





						Se um homem cumpre 

						o seu destino, 

						não vão sem tino 

						mexer na obra. 

						É como a cobra 

						que fere o seio 

						quem, de permeio, 

						altera a nota.





						De qualquer forma 

						siga o meu rumo, 

						num áureo aprumo, 

						cheio de fé.

						Sem o café, 

						sem o tabaco, 

						cortar o opaco 

						sei como é.