I

					O poeta dormita ao fundo do café, 

					um pobre café de província.  

					Envelhecido,

					os cabelos grisalhos

					pendem-lhe sobre os olhos 

					que se fecham

					a essa hora adiantada da noite.





					No entanto,

					os seus olhos

					descortinam, lá longe,

					uma paisagem

					tão diferente daquilo que o rodeia!...





					É abril!

					Pequeninos ramos,

					viçosos,

					espreitam pelos muros.





					Corre um ventinho ligeiro, 

					alvoroçando as ervas dos caminhos.  

					E os pássaros,

					os eternos cantores 

					dos jardins, das florestas, 

					ensaiam

					complicados motivos...





					Corre um ventinho ligeiro,

					bem diferente do vento dessa noite, 

					a hora em que o criado 

					corre os taipais do café,

					olhando de soslaio o freguês retardatário, sonolento...





								II

					Um fogacho, um lampejo 

					vale a pena provocá-los? 

					vale a pena estender os lábios para um beijo 

					inútil, que não gera?

					Vale a pena estar à espera 

					não se sabe de quê, 

					sentindo frio, frio? ...





					A mesa do café

					o poeta escreve versos,

					versos desmesuradamente compridos, 

					desmesuradamente sentidos, 

					estilísticamente certos ou incertos, 

					com rima ou sem rima (tanto faz ...)





					— Eh, rapaz!

					Um cálice de absinto

					para imitar Verlaine e os poetas malditos.





					(Mas cautelosamente...

					Aqui não se toleram mitos!

					Há ladrões!  Fechem as casas!)





					E a monotonia a armar o andaime...





					— Vá, asas,

					élitros

					de insetos, pássaros ou anjos,

					esvoaçai,

					palpitai,

					acordai-me!