Que será que surge em mim neste momento?

					Que inquietação é essa que é quase uma agonia?

					Há alguma coisa que atormenta minha alma,

					que neste momento inquieto,

					torna-se sombria.



					Porque, na solidão desta tarde que parece morrer,

					sinto o coração bater,

					em fortes pancadas de medo?

					Não tenho medo.

					Tenho que viver, crer e reerguer,

					uma vida que todos pensam nada ser.



					Porque pensei em minha mãe, agonizante?

					Deveria pensar?

					Deveria pensar em uma pessoa que faz parecer

					a minha vida errante?

					Deveria?



					Como a casa é deserta!

					E como a tarde é fria!

					Surge cada vez mais o tormento. . .

					E agora,

					nessa hora,

					o que permanece em minha alma?

					Desesperança. . .         Desalento. . .         Desânimo. . . 



					Que me importa agora o passado?

					A minha natureza repugna essa volúpia enorme

					de fracasso.

					E pergunto-me:

					Que passado ruinaria só de belezas?



					A partir de agora,

					eu abomino a estupidez momentânea

					e atitudes infâmias,

					que fazem denegrir a auto-estima.



					Que atos podem vir a destruir um ser?

					Que sejam desconhecidos,

					que perdure o vil alívio. . .