Onze anos são passados. Nas campinas

			verdes da estâancia  há sombras perpassando:

			sonhos, visões, lembranças e as divinas

			inspirações de outrota, soluçando.



					Frondeja o cinamomo, no odorando

					calor da primavera. Suaves, finas,

					as suas flores ficam arroxeando

					aquelas solidões e as nossas sinas.



			Entro na casa. O sol fulgura.

			Mas, dentro de mim, há frêmitos dolentes

			de incertezas, saudades e ternuras.



					Surges, por fim. No teu olhar sem côres

					releio o meu destino: estão presentes

					nossas recordações e nossas dores.



			* Lavras do Sul: novembro de 1941











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